En esa novela romántica me maté yo

Septiembre*, París, una noche de viernes cualquiera:

Yo: No, en serio, me estoy maquillando con un arte para acabar viendo Anatomía de Grey que yo creo que Shonda Rhimes debería sentirse halagada.

Pepa: Maquillarse y ponerse pijama sexy para irse sola a la cama es un clásico, yo también lo hago por si acaso surgiera algo.

Yo: Lo que me va a surgir es una botella de vino de la nevera y 6 ó 7 posts, que borracha y cabreada se escribe muy bien ¡jajja!

Porque un poco perjudicadilla lo mismo sí que voy y porque estoy cabreada. Viernes noche y yo aquí maquillada como una puerta con los shorts de encaje y aferrada a una botella de vino como si me fuera la vida en ello. Y sin plan. Sin plan un viernes por la noche en París. De verdad que yo no lo entiendo. En algún momento este país se dará cuenta de que esto no puede ser, lo sé. Hasta entonces creo que seré un personaje de una novela de Nora Roberts, copita de vino en mano.

Y nada, os voy dejando porque en algún momento llamará mi vecino** superbuenorro para pedirme un poco de sal y se enamorará de mí cuando me suelte el pelo del moño y descalcita le de una taza. (Porque estas cosas pasan, obviamente). Y claro, no le voy a hacer esperar por escribir en el blog. ¿Cuándo se ha visto eso en un libro de Nora Roberts?

Nota* Sí, la cosa desde Septiembre ha mejorado. Ahora bebo sola pero solo de domingo a miércoles. Y ya sin maquillar ni nada. Tranquilos. Se me está quedando una piel estupenda.

Nota** Resuuuulta que este semestre sí que tengo un vecino superbuenorro. Nos vimos ayer y bueno, si con el holandés no funciona la cosa, ya lo tengo todo pensado.