En el capítulo de hoy de Jessi vive sola: La vez aquella que maté una polilla. Yo. Drama.
Seamos honestos, ¿a quién no le ha dado un microinfarto cuando ha visto salir de su cama una araña? Por pequeña que fuera. Y no vayáis de valientes, porque si me decís «Pues yo estoy acostumbrado, no sé, lo veo y como si tal cosa. La mato y fuera» creo que estáis alarmantemente familiarizados con la suciedad y deberíais limpiar más a menudo. No sé. Opino.
Ya, sé que se supone que es «o morir» pero con lo que me ha costado re-diseñar esta vez el blog, yo creo que la voy a palmar. En serio.
Resulta que tengo TOC, y si no es eso, es algo muy parecido, porque lo mío normal-normal, no es.
Llevaba unos días planteándome darle un giro de 180º al blog (ojo esa gente que dice «de 360º», que con eso te quedas en el mismo sitio) y me ha parecido que el fin de semana antes de la semana de la moda de París era un buen momento. Porque quién necesita tener buena cara cuando llegue Scott Schuman. QUIÉN.
Bueno, digamos que el súper no es el mejor sitio para ligar (a mí se me acerca un tío en el pasillo de los quesos y le pongo una cara de esas que te hacen replantearte la existencia, para qué nos vamos a engañar. Si ocurre en el pasillo de las mermeladas me lo pienso, pero ¿en el de los quesos? Ni de coña), pero desde luego es un lugar con muchas posibilidades: «Vaya, tú también compras desinfectante con olor a cítricos. ¡Qué casualidad! Almas gemelas.»
Tranquilos no es que haya ligado en el supermercado. Todavía. ¿Sabéis la típica escena de película americana en la que un chico y una chica se enamoran al salir de hacer la compra después de chocarse y que se les caiga la mitad de las cosas de las bolsas esas de papel marrón que te dan en las tiendas en Estados Unidos? (Pausa para respirar). (Lo de este monólogo de Goyo Jiménez, vaya). Bueno, pues eso, que no me ha pasado pero PODRÍA porque en París te dan esas bolsas de papel marrón para la fruta. (En los Carrefour Express, para más datos). Ais… Si no fuera porque he decidido que me dan mucho asco los parisinos… Si es que los franceses nos llevan años de ventaja en cuestiones de romanticismo.